resplandor en el aire de plumas morenas,
brillo de luna y gualda en el pico.
Las trovas de los mirlos tejen nuestros días.
Febriles en sus idas y venidas, cargandoen la espesa madreselva, componen torpes tretas
con tal de no revelarnos su secreto.
Un antiguo idioma renace a oscuras.
(Jarandilla de la Vera, primavera 2020)